Thiago?... something wrong??

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A imprensa no Brasil...bate todos os recordes. Deixo alguns links onde encontrei alguma luz:

http://www.projetobr.com.br/web/blog/5
http://www.observatoriodaimprensa.com.br/
http://www.interney.net/blogs/imprensamarrom
http://conversa-afiada.ig.com.br/

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Sobre a saída de Fidel, não custa lembrar uma frase dele para o Papa João Paulo II, acredito que de 1998: "Santidade, essa noite várias crianças vão dormir nas ruas. Nenhuma delas é Cubana."


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Queria falar algumas coisas sobre esse lance de casamento...mas estou pensando tanto nisso que tenho ficado até sem saber o que pensar (!?)... mas posso afirmar que é muito bom tudo isso.

caeiro não mora mais aqui.

Que espetáculo maravilhoso!
Um cântico de humilhação
Tem uma máquina que trabalha produzindo lágrimas
E derrubando tijolos umidos
Só para inundar... A intenção é inundar...
Até não sobrar mais o que fazer
Até seus olhos não aguentarem mais ver tanta beleza no caos
De inicio vc pensa que são pingos frescos, mas tudo sempre piora...
Ah... pode acreditar!!!

A Mistake

A Mistake

Vou cometer um erro
Vou cometer de propósito
Vou desperdiçar meu tempo
Porque estou cheio como um carrapato
E estou flutuando na superfície
E o que eu encontro é meu

E quando o dia se vai e eu olho para trás
E o fato é que eu me diverti, tateando ao redor.
Todo conselho que rejeitei,
e eu corri para onde eles disseram para não correr,
mas onde era certeza eu me divertir, então...
Vou botar pra foder de novo
Fazer outro percurso
Despavimentar meu caminho
E se você quer que faça sentido
Por que está olhando para mim?
Não sou bom em matemática

E quando encontro meu caminho de volta
O fato é que eu posso ficar, ou não.
Adquiri um gosto tal
Por um erro bem feito
Eu quero cometer um erro
Por que não posso cometer um erro?
Estou sempre fazendo o que acho que deveria
Quase sempre fazendo bem a todo mundo
Por quê?
Quero fazer o que é certo? Claro, mas...
Eu realmente quero sentir que sou forçado a responder a você?
Inferno, não!

(Fiona Apple)... copiando do blog do Caeiro. Acho essa letra incrivel e ando sentindo falta da minha diversão desmedida. De que adianta querer fazer tudo certo e ter os olhos caídos?

O SOBREVIVENTE

A Cyro dos Anjos

Impossível compor um poema a essa altura da evolução da humanidade.
Impossível escrever um poema - uma linha que seja - de verdadeira poesia.
O último trovador morreu em 1974.
Tinha um nome de que ninguém se lembra mais.
Há máquinas terrivelmente complicadas para as necessidades mais simples.
Se quer fumar um charuto aperte um botão.
Paletós abotoam-se por eletricidade.
Amor se faz pelo sem-fio.
Não precisa estômago para digestão.
Um sábio declarou ao jornal que ainda
falta muito para atingirmos um nível
razoável de cultura. Mas até lá,
felizmente,
estarei morto.
Os homens não melhoraram
e matam-se como percevejos.
Os percevejos heróicos renascem.
Inabitável, o mundo é cada vez mais habitado.
E se os olhos reaprendessem a chorar seria um seundo dilúvio.
(Desconfio que escrevi um poema)

(Carlos Drummond de Andrade)

pensamentos soltos

Queria ser ousada, criativa, mudar a cada instante que me incomodasse. Mas tenho preguiça, esse um dos sete pecados capitais que mais me atormenta. Ainda ouço pés nostálgicos que implicam comigo a noite, isso porque finjo ser só expontaneidade. não sou.
Pois é... tem dias que reluto em acreditar, sinto até um pouco de dor no coração de ver que eu cresci, de entender como tudo muda, com preguiça, vontade ou medo, mesmo quando nos esquivamos... vida leva eu... Então vou pelo metodo comparativo, porque escutei de uma pessoa que admirava muito: " que na vida tudo é comparação" e que "conforme o tempo passa isso tende a piorar" e ficamos lembrando e comparando, pessoas, cidade, tudo de quando eramos mais jovens.
Então comparo o tempo de ontem com o de hoje... e as vezes tento adiantar um pouco as horas pra comparar o futuro... Não sei que rosto forma nessas nuvens embaçadas, mas comparativamente vejo mais beleza e é bom ver assim... ver que essa minha preguiça, essa falta de dedicação em mudar, me leva... aos "trancos e barrancos lá vou eu" e nem tenho do que tanto reclamar, mas eu teimo em continuar reclamando...
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Tem tempos que não sou poeta, as vezes me pego disfarçando que olho pro céu, as pessoas em volta estão certas disso e acreditam. Mas, logo prefiro voltar a viver futilidades, o carro que foi roubado, o homem que perdeu o salário todo em dívidas, a mulher que não sabe assinar, a falta de tempo pro beijo que eu queria te dar... É tem tempos que não sou poeta, a lua tá até de brincadeira, nem aparece mais pra eu não cair em tentação de admirar e falar da sua beleza, tá se escondendo de mim, sem perceber que eu já ignorei seu sumiço, nem dei um telefonema pros céus avisando que se ela voltasse eu nem ia notar... Pois é realmente tem tempos que não sou poeta, vc reclamou, diz que sente falta do meu escrever, porque você sempre pensava que o texto era pra você, que o mundo gira ao seu redor, umbigo maior que o mundo.
Acho que preciso voltar a ler Clarice Lispector... Acho que preciso voltar a ler com doçura... Acho que quero voltar a ter doçura... Poema me inunda...

A origem das espécies

Há tempos tenho retido ódio dos humanos. Bem, sei que faz mal, sei que falo da minha própria espécie, sei de tudo, mas,como sabem quem me conhece, foda-se.
Tenho descoberto alguns lados interessantes meu, até do lado ruim consigo algo bom, mas o que eu quero realmente expor é meu ódio ao ser humano, porém me parece inviável.
Inviável por não saber como fazer isso acontecer, não que eu vá sair matando quem odeie, nem que me afaste da sociedade.

Mas uma coisa consigo, ver isso em músicas que ouço. Algumas músicas conseguem me propor o que ando a dizer.
Por isso deixo aqui, e digo que pra traduzir essa letra é chato,mas vale a pena pra caralho:

This is the true story of the weeds: the origin of thespecies.
A story of cultivation, exploitation, civilization.
Found flowering on wasteland unnoticed, unofficial,accidental.

A cutting was taken but weeds do not thrive under
hothouse conditions & wilt when in competition
with more exotic strains.
A charming naivety, very short flowering season; 
no sooner has the first blooming begun than decay sets
in. 
Bring your camera, take photo of life on the margins. 
Offer money in exchange for sex & then get a taxi
home. 
The story has always been the same
A source of wonder due to their ability to thrive on
poor quality soil offering very little nourishment
Drinking 'Nurishment'. 
But weeds must be kept under strict control or they
will destroy everything in their path. 
Growing wild, then harvested in their prime &
passed around at dinner parties. 
Care for some weed? 
So natural, so wild, so unrefined & someone's
gonna make a fortune one day
If only they can market this stuff right.
Come on: do your dance. 
Come on, do your funny little dance. 
Germination. Plantation. Exploitation. Civilization. 
A sensational buzz - zzzzzz. 
Crop rotation. Genetic modification. The creation of
expectation. Ultimate frustration. 
This is the story of the weeds: the origin of the
species.

Pulp - Weeds II (The Origin Of The Species)

Cara, essa banda é tão foda que merece o anonimato!